Cárie

Estou farta de ser razoável. Farta da mediocridade que se alojou nos meus ossos como cárie.

Eu envelheço, todos os dias, sem excepção. As rugas de expressão que estão no meu rosto não foram marcadas pelo sorriso, mas pela angústia. Que se foda isto, que se foda a puta de vida que escolhi. Foi para isto que me levantei hoje? E ontem levantei-me porquê? Para quê? Para ver acumular a frustração de ser só isto? Tenho esta miséria de espírito adormecido, alheio ao mundo, que dá voltas sobre o pó e as cinzas do que me tornei num eterno retorno ao vazio, o mesmo vazio de sempre…

Se me pudesse representar num palco fazia-me metáfora de excremento, de uma merda qualquer regida por leis monstruosas. De que preciso mais? Sou livre, porra. Fiz tudo para ser livre e agora a liberdade amarra-me. Que será de mim amanhã? Que será de mim daqui a cinco minutos se o meu corpo decidir descansar e vergar ao cansaço que me assola? Morro? É isso? Para quê? Ou será imaginação e estou só a dormir?

Estou a ser fatalista. É um facto. Mas tenho que me exceder para voltar à razão, preciso de me confessar com exagero para obter uma absolvição maior do que o pecado que cometi. Sinto-me um nada, um grande nada, e esta é a verdade

Vocês não sabem o meu nome. De todos os nomes que podia ter, escolheram-me o mais fraco, o que se deixa arrastar pelas mais débeis influências e eu vesti-o. Mascarei-me com o meu nome. Talvez se o mudar, alguma coisa maravilhosa aconteça.